Ngày cưới, ai cũng thương h:ại vì tôi bị dượng é:p gả cho người chồng ngh::èo làm thợ xây
Ngày cưới, ai cũng thương h:ại vì tôi bị dượng é:p gả cho người chồng ngh::èo làm thợ xây, chàng trai lương 50 triệu thì ông không gả. Sáng hôm sau, tôi ngập ngừng xin chồng 200 ngàn tiền chợ. Anh không nói gì, chỉ lẳng lặng đi vào nhà, 5 phút sau tôi l/ăn đù/ng ra sân…
Ngày cưới của tôi, bầu trời xám xịt như chính tâm trạng của cô dâu. Tiếng ph//áo n//ổ giòn tan ngoài ngõ không át được tiếng xì xào bàn tán của hàng xóm láng giềng: “Tội nghiệp con Lan, xinh đẹp, học thức thế mà bị ép gả cho th/ằng thợ xây ngh/èo r/ớt mồng tơi”. “Nghe đâu có cậu công tử nhà giàu, lương tháng 50 triệu, đi xe sang hỏi cưới mà ông dượng nó đu//ổi thẳng c/ổ. Đúng là khác m/áu ta/nh lò/ng, ông ấy chỉ muốn gả nó đi cho khuất mắt để chiếm cái nhà.”
Tôi ngồi trong phòng, nước mắt làm nhòe lớp phấn trang điểm. Tôi h/ận chồng 2 của mẹ. Kể từ ngày mẹ đi bước nữa, tôi luôn giữ khoảng cách với ông ấy. Dượng lầm lì, ít nói và nghiêm khắc. Nhưng tôi chưa bao giờ nghĩ ông lại tà/n nh/ẫn đến mức hủy hoại tương lai của tôi như vậy.
Tuấn – người đàn ông bị dượng từ chối – là trưởng phòng kinh doanh, lương cao, nhà mặt phố. Còn Minh – chồng sắp cưới của tôi – chỉ là một gã thợ xây đ//en nh/ẻm, quanh năm bám mặt với vôi vữa, xi măng. Ngày dượng quyết định gả tôi cho Minh, tôi đã gà/o kh/óc, va/n x/in mẹ can thiệp, nhưng mẹ chỉ thở dài, bảo tôi hãy tin vào mắt nhìn người của dượng.
Đám rước dâu diễn ra đìu hiu. Minh mặc bộ vest có phần hơi rộng, làn da rám nắng và đôi bàn tay chai sần thô kệch lóng ngóng cầm bó hoa cưới. Anh đưa tôi về một căn nhà cấp 4 cũ kỹ nằm sâu trong con hẻm nhỏ ở ngoại ô. Mái ngói rêu phong, tường vôi bong tróc, trong nhà chẳng có đồ đạc gì giá trị ngoài chiếc giường cưới và bộ bàn ghế gỗ sờn màu.
Đêm tân hôn, tôi nằm quay lưng lại với Minh, nước mắt ướt đẫm gối. Minh không chạm vào tôi. Anh chỉ khẽ kéo chăn đắp cho tôi rồi nằm im lìm ở mép giư/ờng. Mùi vôi vữa phảng phất trên người anh khiến tôi càng thêm tủi thân cho số phận mình. Sáng hôm sau, tôi dậy sớm khi gà vừa gáy. Nhìn quanh căn bếp tuềnh toàng, hũ gạo đã vơi, tủ lạnh trống trơn. Tôi sờ vào túi áo, nhận ra mình chẳng còn đồng nào tiền mặt. Cả đêm qua tôi đã khóc mà quên mất thực tại cơm áo gạo tiền.. 
…Tôi hít sâu, lấy hết can đảm bước ra sân.
“Anh ơi… cho em xin 200 nghìn đi chợ.”
Minh không trả lời.
Anh lặng lẽ đi vào trong nhà.
Tôi đứng chết trân giữa sân, lòng nhói lên. Đến 200 nghìn cũng tiếc với vợ mới cưới sao?
Chỉ 5 phút sau, tôi lăn đùng ra sân.
Khi tỉnh lại, tôi thấy mình đang nằm trên giường, tay truyền nước. Minh ngồi bên, mặt tái đi.
Giọng anh khàn khàn:
“Em đói từ tối qua đúng không?”
Tôi quay mặt đi, nước mắt trào ra.
Minh đặt lên bàn một xấp tiền dày.
“Trong tủ có 30 triệu. Anh định chiều nay đưa cho em, nhưng sợ em nghĩ anh khoe của.”
Tôi sững người.
Anh nói chậm rãi, từng chữ nặng trĩu:
“Anh không nghèo. Anh chỉ làm thợ xây cho công ty của anh. Lương 50 triệu là con số của thằng Tuấn. Còn anh… thu nhập mỗi tháng gấp mấy lần vậy.”
Tôi chết lặng.
Minh kể:
Dượng tôi từng là ân nhân cứu mạng bố anh năm xưa. Trước khi mất, bố anh dặn một câu:
“Sau này, nếu con ông ấy cần chỗ dựa, con phải cưới và bảo vệ nó.”
Dượng ép gả tôi, không phải để hại.
Mà để giữ lời hứa.
Minh nắm tay tôi, giọng run run:
“Anh chấp nhận mang tiếng nghèo, chỉ sợ em khổ. Nhưng nếu em muốn đi… anh không giữ.”
Tôi khóc nấc lên.
Lần đầu tiên trong đời, tôi hiểu thế nào là giàu bằng nhân cách, chứ không phải tiền.
Một năm sau, căn nhà cấp 4 được sửa lại khang trang.
Ba năm sau, tôi sinh con đầu lòng.
Còn Tuấn – người lương 50 triệu – tôi nghe nói vừa ly hôn vì ngoại tình.
Ngày đó, cả làng thương hại tôi.
Bây giờ, họ nói nhỏ với nhau: